Опять сижу дома и болею. Я вообще этой весной много болею. Мне кажется, скоро я умру, что, в принципе, не так уж и плохо; всё лучше, чем умирать зимой.
Хотелось бы добавить: "скучно" - но это будет очевидной ложью. У меня освободилось время для того, чтобы подумать, - так что правильным словом будет, пожалуй, "печально". "Депрессивно" чувствую физически - опять перескочила фаза. Наедине с собой - страшно и безысходно, особенно по ночам, когда обостряется психоз и боль в горле.
Сравниваю себя с собой, но два-три-четыре года назад. Занимательно. Я тогда была какая-то... *подбирает эвфемизм* ебанутая на всю голову, но хотя бы не скучная. Не обычная. Или мне так кажется - сейчас, потому что тогда не казалось.
Была ли я талантливой?.. Не знаю; может быть - ведь есть же такое понятие, как "закопать в землю талант". Наверное, оно самое.
Или никогда и не была - в таком случае нечего и рыдать у пепелища.
Какая разница.
Какая уже, чёрт возьми, разница.
Всё прошло - и печаль и радость, - и вот я здесь, больная, немощная, бесталанная и чудовищно безграмотная.
Я привожу весну болезнь в свою защиту. И совершенно не прошу жалости - это светлая боль, светлые слёзы и светлая ненависть; мне светло вспоминать. Я живу годами, оборачиваясь назад.


А ещё я определённо была симпатичнее тогда.